Простеганные ветрами
И сбоку, и в упор,
Приятели из памяти встают: -
Разбойными корветами,
Вернувшимися в порт,
Покуривают трубочки - салют!

Моя ж дорога синяя
Летит за острова,

Где ждут меня на выгнутой горе
Поддернутая инеем
Пожухлая трава
И пепел разговоров на заре.

Так вот обломок шпаги -
Переломанная сталь,
Вот первое дыхание строки,
Вот чистый лист бумаги,
Вот непройденная даль,
И море вытекает из реки.

Так вот мое начало,
Вот сверкающий бетон
И выгнутый на взлете самолет...
Судьба меня качала,
Но и сам я не святой, -
Я сам толкал ее на поворот.

1965