Где же вы пропадали?
Этих лет и не счесть.
Отчего не писали?
Я бы знал, что вы есть.
И московский автобус,
Столь банальный на вид,
Обогнул бы весь глобус
От беды до любви.

Претендуя на имя
И ваши права,
Шли ко мне всё иные
Имена и слова.
То трубил я охоту,
То я путал следы,
То туман над болотом
Принимал за сады,

То я строил квартиры,
В которых не жил,
То владел я полмиром,
В котором тужил...
От хлопот тех осталось -
Чемодан и рюкзак,
Книги, письма и жалость,
Что все вышло не так.

Спит пилот на диване, -
Кто ж летает в пургу?
Я в долгу перед вами,
Словно в белом снегу.
Отчего так не скоро
И с оглядкой бежит
Телеграмма, которой
Ожидаешь всю жизнь?

1978